Die Natur. 
Natur! Wir ſind von ihr umgeben und umſchlungen — unvermögend 
aus ihr herauszutreten, und unvermögend, tiefer in ſie hinein zu kommen. 
Ungebeten und ungewarnt nimmt ſie uns in den Kreislauf ihres Tanzes auf 
und treibt ſich mit uns fort, bis wir ermüdet ſind und ihrem Arme ent— 
fallen. 
Sie ſchafft ewig neue Geſtalten; was da iſt, war noch nie; was war, 
kommt nicht wieder: Alles iſt neu und doch immer das Alte. 
Sie ſcheint alles auf Individualität angelegt zu haben, und macht ſich 
Nichts aus den Individuen. Sie baut immer und zerſtört immer, und ihre 
Werkſtätte iſt unzugänglich. N 
Sie lebt in lauter Kindern; und die Mutter, wo iſt ſie? Sie iſt die 
einzige Künſtlerin: aus dem ſimpelſten Stoffe zu den größten Contraſten; 
ohne Schein der Anſtrengung zu der größten Vollendung; zur genaueſten 
Beſtimmtheit, immer mit etwas Weichem überzogen. Jedes ihrer Werke hat 
ein eigenes Weſen, jede ihrer Erſcheinungen den iſolirteſten Begriff, und doch 
macht alles Eins aus. 
Es iſt ein ewiges Leben, Werden und Bewegen in ihr, und doch rückt 
ſie nicht weiter. Sie verwandelt ſich ewig, und iſt kein Moment Stillſtehen 
in ihr. Für's Bleiben hat ſie keinen Begriff, und ihren Fluch hat ſie an's 
Stillſtehen gehängt. Sie iſt feſt: ihr Tritt iſt gemeſſen, ihre Ausnahmen 
ſelten, ihre Geſetze unwandelbar. 
Sie läßt jedes Kind an ihr künſteln, jeden Thoren über ſie richten, 
tauſende ſtumpf über ſie hingehen und nichts ſehen, und hat an allen ihre 
Freude und findet bei allen ihre Rechnung. 
