Juni 1897. 



Die Stapelien. 



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ist es aber nun wieder sehr auffallend, 

 dass man immer nur Männchen, nie- 

 mals Eier tragende Weibchen gefesselt 

 rindet. Vielleicht sind diese so sehr 

 mit dem Eierlegen beschäftigt, dass sie 

 keine Zeit finden, nach Naschbarem 

 zu suchen. Ist das Wetter schön, so 

 findet man bald noch bevor sich die 

 Blüthe schliesst, die ganzen inneren 

 Theile mit weissen länglichen Eierchen 

 belegt und diesen folgen in wenigen 

 Tagen bewundernswürdig bewegliche 

 kleine Maden, die allerdings der ster- 

 benden Blume neues Leben verleihen, 

 sonst aber gar nicht hübsch sind. Sie 

 haben den Irrthum ihrer summenden 

 Mama mit dem schnellen Tode zu 

 bezahlen, denn Essbares giebt es für 

 sie nicht da. Die einst so einladende 

 Blume verti'ocknet nämlich schnell 

 unter ihren Bewegungen und kümmert 

 sich nicht darum, was jetzt noch auf 

 ihr vorgeht. Als die alte Fliege legte, 

 war da wenigstens noch 8aft und 

 Kraft, aber schliesslich blieb nichts 

 übrig als etwas trockene Spreu und 

 davon können sich selbst Maden nicht 

 ernähren. Die Blüthe endet mit den 

 Stürmen und Kegen des Winters und, 

 obwohl bestäubt, obwohl bereit die 

 Fi-ucht zu treiben, wartet diese doch 

 sehr geduldig, bis es Frühling wird 

 und die Sonne wieder allein herrscht; 

 erst dann kommen die gabeligen 

 Früchte wie neu lackirt zum Vor- 

 schein, wachsen nun schnell mit des 

 Sommers Tagen und reifen ihre brau- 

 nen, seidenweich beflügelten Samen, 

 die die Herbstwinde alsbald vertheileu 

 und auf ihren luftigen Flügeln dort- 

 hin tragen, wo es ihnen gefällt, gleich- 

 viel ob den Neugeborenen es auch 

 passt. Nicht selten keimen diese Sta- 



pelien in unserer Nachbarschaft und 

 da und dort auf den Mauern siedelt 

 sich auch wohl ein Pfläuzchen freund- 

 lich an. Das hat immerhin Muth, denn 

 der Winter ist zuweilen hier ein ge- 

 strenger Herr und verdirbt, was die 

 Jahre vorher schufen. Während ich 

 diese Zeilen niedersclu-eibe. liegen ein- 

 zelne der auffallendsten Blüthen der 

 Stapella vor mir. Der Abend sinkt 

 hernieder und die Nacht zieht ihre 

 Schleier über die paradiesische Ge- 

 gend. Dennoch finden verschiedene 

 Brummfliegen ihren Weg durch das 

 ofifene Fenster. Ihr feiner Geruch 

 hat sie, wer weiss von wie weit her- 

 geführt. Und der Tummel hat kein 

 Ende. Trunken tändeln sie von Blüthe 

 zu Blüthe, sitzen bald daneben, bald 

 darauf, summend und suchend, nip- 

 pend und naschend, und siehe da, 

 weisse, längliche Gebilde, die vorhin 

 fehlten, zeugen von der Thätigkeit 

 ihrer Legeröhre. Sie sind so sicher, 

 so wenig scheu, dass sie gar nicht 

 weichen, so oft die Feder auch über 

 sie hinweg zum Tintenfass wandert, 

 so oft sie aufgescheucht werden. Das 

 ist ebenfalls auffallend. So verloren 

 ist doch sonst keine Fliege. Aber die 

 Freude am süssen Wohlgeriiche, für 

 ihre Sinne, lässt sie sichtbar alle Scheu 

 verlieren und alle Vorsicht vergessen. 

 So auffallend und so überraschend 

 täuschend hat die Natur diese Ge- 

 wächse ausgestattet, damit sie die 

 rechten Insecten überlisten können 

 und heranziehen zum Dienste, jenem 

 Liebesdienste, ohne welchen diese 

 Felsenbewohner bald verschwinden 

 müssteu, denn sie sind nicht be- 

 sonders langlebig, und müssen sich 

 ewig verjüngen, um ewig ihren Natur- 



