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Et ces torrents d'àme et de vie, 



Et ce mystérieux sommeil, 



Et celte sève rajeunie 



Qui remonte avec le soleil ; 



Cette intelligence divine 



Qui presse, calcule, devine, 



Et s'organise pour sa fin ; 



Et cette force qui renferme 



Dans un gland le germe du germe 



D'êtres sans nombres et sans fin ; 



Et ces mondes de créatures * 



Qui naissent et vivent de lui, 

 Y puisent être et nourriture 

 Dans les siècles comme aujourd'hui ; 

 Tout cela n'est qu'un gland fragile 

 Qui tombe sur le roc stérile. 

 Du bec de l'aile ou du vautour ; 

 Ce n'est qu'une aride poussière 

 Que le vent sème en sa carrière 

 Et qu'échauffe un rayon du jour ! 



Et moi je dis : « Seigneur, c'est toi seul, c'est ta force, 

 Ta sagesse et ta volonté, 

 Ta vie et ta fécondité , ' - 



Ta prévoyance et ta bonté ! 

 Le ver trouve ton nom gravé sous son écorce 

 Et mon œil dans sa masse et son éternité! • 



