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Es la noche tu mortaja; 

 No hay florecilla tan baja 

 Que no te alcance de días, 

 Y de tus caballerías, 

 Por descendiente del alba, 

 Se está riyendo la malva, 

 Cabellera de un terrón (O. 



Rosal, menos presunción, 

 Donde están las clavellinas. 

 Pues serán mañana espinas. 

 Las que agora rosas son. 



Francisco de Quevedo Villegas. 



(t) En algunas ediciones: 



Caballera de un terrón. 



