¡Qué! Muere el avariento 

 Que una provincia al hambre ha reducido, 



Y se le eleva un rico monumento, 

 Con mármoles de Paros construido 



Y ornado con pesadas inscripciones, 

 Que desmienten sus pérfidas acciones; 



Fallece el poderoso. 

 Que virtudes y ciencias ha ultrajado, 



Y corre al templo el pueblo presuroso, 

 Se atropa en torno al túmulo elevado, 

 Al Eterno por él ferviente implora, 



Y con el orador se aflige y llora; 

 Rinde el alma el guerrero. 



No harto de sangre, aselador del mundo, 



Y gime por su muerte el bronce fiero, 

 Se llenan todos de dolor profundo, 



Y erigen mil estatuas en memoria 

 Del que de oprobio cubrirá la historia; 



¿Y tú, que siempre has sido 

 Delicia de los pechos agitados. 

 Has de entrar en el seno del olvido. 

 Cual los míseros siervos aherrojados, 



Y entre seres deshechos confundida. 

 No ha de quedar vestigio de tu vida? 



¿Tú, que ministro fuiste 

 Del alígero dios, y el sacrificio 

 Mas puro, mas ardiente, presidiste, 

 Cuando, á mis votos el Amor propicio, 

 El corazón de Lesbia me entregaba, 

 Que entre tiernos suspiros se exhalaba? 



¿Tú, que alegre á mi mano. 



