198 



¿Quién hay tan loco, aunque le obligue el ruego, 

 Que juzgue la hermosura estando ciego? 

 Llegóse á Páris \'énuG entre tanto, 



Y díjole: «Mancebo ilustre, advierte 

 Que si por tu favor alcanzo cuanto 

 Merece el estimarte 3^ el quererte, 



Y en hermosura á todas me adelanto. 

 En amor te daré tan alta suerte, 

 Que no veas mujer que no te quiera, 

 Por tí suspire y por quererte muera. » 



Era Páris un mozo que tenia 

 Veinte años, y hermosura que en mil años 

 No vio la verde selva en que vivia, 

 Edad dispuesta á amor, y amor á engaños; 

 Oyó el soborno que otra sangre cría. 

 De que tenemos tantos desengaños, 



Y por Venus juzgó, poco discreto. 

 Pues como fué la causa fué el efeto. 



Perdióse Troya por quererte, Elena, 

 Engañado mancebo; corrió Xanto 

 Sangre en vez de cristal, y en vez de arena. 

 Difuntos cuerpos con horrible espanto; 

 Apenas le quedó piedra ni almena; 

 Sus muros yerba, sus memorias llanto 

 Volvió tu error, desesperada Juno, 

 Incitando las olas de Neptuno. 



Vanagloriosa Venus del suceso, 



Y por la mas hermosa confirmada, 

 Aumentó vanidad, y fué el exceso 

 Contra su honestidad, amando, amada; 

 Criaron en un verde monte espeso, 



