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trouve rarement au logis, occupée quelle est à visiter ses fleurs 
à songer à leur bonheur. 
Peut-on n'être pas heureuse, quand on est fleur? Cela parait 
impossible; rien de plus vrai cependant. Notre Fée en a fait 
l'expérience. 
Par une belle soirée de printemps, la Fée aux Fleurs, molle- 
ment bercée sur son hamac de lianes entrelacées, contemplait 
paresscusement ces autres fleurs mystérieuses qu'on nomme 
les étoiles, lorsqu'il lui sembla entendre des frólements loin- 
tains, un bruissement confus. Ce sont sans doute les sylphes 
qui viennent faire leur cour aux fleurs , pensa-t-elle, et bientôt 
elle retomba dans sa rêverie. Mais voici que le bruit devint 
plus distinct, le sable d’or cria sous des pas, de plus en plus 
marqués, la Fée se leva sur son séant, et elle vit s’avancer une 
longue procession de fleurs. Il y en avait de tous les âges et de 
toutes les conditions ; des roses graves, et déjà sur le retour, 
marchaient entourées de leur jeune famille de boutons. Les 
rangs étaient confondus : Paristocratique Tulipe donnait le bras 
à l'OEillet bourgeois et populaire; le Géranium, vain comme 
un financier, marchait côte à côte avec la tendre Anémone, et la 
fière Amaryllis subissait, sans trop de dédain , la conversation 
passablement vulgaire du Baguenaudier. Comme cela arrive 
dans les sociétés bien organisées au moment des grandes 
crises, un rapprochement forcé avait lieu entre toutes les 
fleurs. 
Des Lis, le front ceint d'un diadéme de lucioles, des Campa- 
