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Quand partout le tonnerre gronde, 

 Quand aux flancs d'une mer profonde 

 Le penseur jette en vain la sonde , 

 Que sur son axe on sent le monde 

 Fléchir à chaque événement. 

 Elle, calme dans la tourmente. 

 De tous les arts sincère amante. 

 Entend dans son sein qui fermente 

 Le progrès, que tout alimente, 

 Germer et croître incessamment. 



Silence, craintes mal fondées. 



Pressentiment faux et trompeur 



Que jette au fond de nos idées 



Le noir fantôme de la peur! 



Mon aspiration première 



Vers Dieu, vers le ciel, la lumière, 



Mes illusions d'avenir. 



Mes blondes et fraîches pensées , 



Qui donc les disait effacées 



Du livre de mon souvenir; 



Qui donc, dans ma tristesse amère , 



M'ôtait ma dernière chimère 



Quand loin de toi, la cité-mère, 



Mes pas s'étaient aventurés ; 



Quelle voix dans mon sein cachée , 



Quelle ombre sur mon lit penchée , 



pauvre muse effarouchée, 



Nous a si vite séparés? 



Qui me disait, Poëte, écoute : 



Aux deux tiers déjà de ta route 



Où ne germe plus que le doute , 



Avant de la parcourir toute 



Repasse en pleurant les relais; 



Tes jeux, tes longues rêveries, 



Tes espérances|défleurics, 



Tes bois, tes études chéries. 



