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Et s’inquiéte peu, sa bourse une fois faite, 
Que la foule qui sort soit ou non satisfaite. 
De l'amour de la gloire un poëte excité 
Se meurt, à tous les vents de la scène emporté, 
Si le public s'obstine en son indifférence, 
Et rayonne d'orgueil, de joie et d'espérance 
S'il le voit écouter, calme, silencieux ; 
Un rien l’abat, un rien le relève à ses yeux. 
Quel tourment ! Peste soit des palmes de la scène 
S'il les faut acheter au prix de tant de peine, 
Si revers et succès décident à ce point 
Ici de ma maigreur, là de mon embonpoint! 
Et que n'est-ce donc pas quand la foule en furie, 
Jetant d’en haut l’insulte à qui la contrarie 
Et prête à dévorer chevaliers, sénateurs, 
Réclame à cris aigus des ours et des lutteurs, 
Tant son nombre enhardit cette plèbe stupide ! 
C'est à glacer d’effroi jusqu’au plus intrépide. 
Mais que dis-je ! Déjà tout au plaisir des yeux 
Et de ceux de l'esprit à peine soucieux, 
Sénateurs, chevaliers, à l'instar du vulgaire, 
S'amusent à ces jeux, image de la guerre, 
Où, quatre heures et plus, cavaliers, fantassins, 
Rois vaincus, enchaïnés, défilent par essaims 
Avec leurs chariots, leurs fourgons, leurs galères, 
Promenant au milieu des bravos populaires 
Des villes en ivoire et l'immense butin 
Que le Grec asservi cède au pays latin. 
Oh! comme de bon cœur, s’il revenait au monde, 
Démocrite (1) rirait de voir — spectacle immonde — 
lei quelque girafe et là quelque éléphant 
Idolâtrés d'un peuple en cent lieux triomphant ! 
(1) Démocrite, philosophe grec, élève de Leucippe, riait sans cesse des 
