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ronds et plais, et qui poussent des ciîs h rendre 

 sourd; toute ectte cohue, toute cette mclce, toutes ces 

 physionomies, toutes ces formes, toutes ces couleurs, 

 tous ces cris même, et cette misère, et cette gène et 

 cette splendeur, étonnent, fatiguent, amusent, en- 

 chantent, étourdissent, éblouissent. 



Rien qui ne soit nouveau, rien qui ne soit étrange, 

 depuis ce que l'on admire jusqu'à ce qui fait que l'on 

 détourne les yeux. En passant devant une mosquée, 

 nous voyons assis, ou plutôt accroupi sur le perron, 

 à côté de la porte, une sorte d'être vivant, ébauche 

 informe de la créature humaine. Cette malheureuse 

 contrefaçon de l'homme, ce corps infirme où l'inteh- 

 ligence ne s'est pas éveillée, cet idiot, ce fou sale et 

 stupide, se nomme un santon. Un groupe de femmes 

 se presse autour de lui. Que veulent- elles? ce que 

 veulent toutes les femmes de l'Orient: détourner d'el- 

 les la honte de la stérilité et se glorifier en devenant 



fécondes. Or, cet idiot est un saint. Lorsque nous 

 croyons son âme enfouie dans les ténèbres de la 

 chair, nous nous trompons; son âme a été ravie dans 

 les cieux comme celle du Prophète, et l'abjection de 

 son corps témoigne de sa béatitude. Les flancs de 

 celles qui l'ont touché sont bénis, et ces femmes qui 

 l'assiègent se demandent si une vertu ne sortira pas 

 pour elles de ses vêtements. Mais passons. Ne cher- 



