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nous louâmes des dromadaires, et nous partîmes 

 pour aller au couvent de Saînte-Cathcrîne. Cinq 

 Arabes seulement, ceux-là mêmes qui étaient les pro- 

 priétaires de nos montures, nous accompagnaient et 

 nous servaient d'escorte. La température était su- 

 perbe, lair pur nous animait d'une certaine allé- 

 gresse, que changeait en enthousiasme la pensée de 

 pénétrer au cœur de celte presqu'île du Sinaï, si 

 grandeparles souvenirs de la tradition biblique. Nous 

 allions, et déjà nous avions perdu de vue, après une 

 demi-heure de marche, les jardins et les plantations de 

 la côte. Un peu de temps encore, et toute verdure va 

 disparaître. Nous entrons dans une vaste plaine rase, 

 où le voyageur porte seul l'image de la vie. Point 

 d'arbres, point d'habitation, partout le désert, le dé- 

 sert de l'orient à l'occident, le désert du septentrion 

 jusqu'au midi, et le soleil triste dans sa splendeur au 

 milieu d'un ciel vide. Quatre heures de silence et de 

 muette confrontation avec les sables; ce temps écoulé, 

 nous atteignons la limite de celte plaine. Ici corn- 



mence la région montagneuse ; rien de plus morne 

 sous le regard du soleil : un enchevêtrement de buis- 

 sons rabougris et d'arbustes sauvages courbés sous 

 des blocs de pierre énormes. On dirait quelques 

 champs de bataille où se sont heurtés des géants. 

 Ces quartiers de granit se détachent lentement du 



