Auf der Sumpfwiese hält ein Trupp Kampfhähne Turnier, 



vornehme Kavaliere in hunter Halskrause, 



zierliche Degen ihre Waffen! — 



Aber die weichen Schnäbel sind stumpf. 



Kühn stossen sie zu, die Helden, doch sie tun sich nicht weh. 



— Da fuhr ein Falke unter sie. — 



Auseinander stob die Schar. 



„Er kennt nicht den Machetes-Comment," sprach der eine. 



„Er wird persönlich," rief der andere; 



„wie hässlich spitz ist sein krummer Schnabel," ein dritter, 



(nachdem er sich in Sicherheit gebracht). 



Der Falke aber sprach: „Mein Schnabel ist scharf und krumm, 



wer da will, mag das „krumm" nehmen! 



Wahrer Adel kämpft nicht mit hölzernem Schwert, 



sondern mit scharfer Klinge. 



Mir ist die Sache immer ernst, 



und ernst wird sie auch für den, 



welchen ich fasse. 



Aber ein „Kampfläufer" bin ich nicht!" 



Und er flog seinen Weg weiter und 



scherte sich nicht mehr um die Sumpfvögel 



und ihr Geschrei. 



