82 Eine Exkursion nach Parus Salicarius rhenanus. 



reicher wird aber das Vogelleben. Stockenten und wieder Stock- 

 enten. Über eine Lücke blauen Himmels zieht eine Lachmöve. 

 Ein Fasan poltert vor meinen Füssen heraus, dort geht eine Krick- 

 ente hoch, dort ein Reiher; zwei Eisvögel schwirren vom nieder- 

 gebogenen, noch schAvankenden Schilfhalm, alles in selten gestörter 

 Ruhe überrascht. Aber kein Parus Salicarius! 



Eine rechte Erlkönigslandschaft ist es zwischen diesen düsteren 

 Weidenköpfen. Auf einer meiner letzten Exkursionen in derartiges 

 Gelände zur Beobachtung der seltenen Meisen begleitete mich der 

 hier verunglückte Ornitholog Dr. Ulrich aus Nierstein. Der För- 

 ster erzählte mir die traurigen Einzelheiten. Ulrich war noch 

 bei ihm gewesen. Seine Leiche wurde kurz darauf im Altrhein 

 gefunden, bei einer nahen Sandbank, der Kiebitzinsel. Ob eine 

 Vogelstimme ihn in den Tod gelockt? Wie oft war ich früher 

 versucht, eins dieser von Wasserpflanzen durchwucherten Alt- 

 wasser zu durchschwimmen, um, wie Ulrich es vielleicht wollte, 

 einen weiten Weg abzukürzen, aber der Gedanke an so manches 

 Unglück, von dem diese stillen Wasser erzählen, hielt mich immer 

 davon ab. Sie haben etwas Unheimliches bei all ihrem Reiz. 

 Ich entsinne mich, dass selbst einer der allerbesten Schwimmer 

 und Taucher des Rheins bei einer Entenjagd, von Wasserpflanzen 

 umstrickt, ertrank. Sind es solche Gedanken oder die selten vom 

 Menschenfuss betretene Landschaft, die hier eine Stimmung wecken, 

 wie sie sonst nur der Tropenforscher im Urwald empfindet. Wer 

 die kleinen Weidenstreifen vom Dampfer aus sieht, würde darüber 

 lachen, weil er nie in ihre Geheimnisse eindringt. 



Es wird so sumpfig, dass wir umkehren müssen. Zudem habe 

 ich den Schlagbolzen aus dem klapprigen Schloss des Teschins 

 verloren, das ich vom Förster mitnahm. Wir geben die erfolg- 

 lose Suche auf. Als wir die Weiden auf einem trockenen Damm 

 verlassen, flüchten ein paar Singdrosseln aus dem Brombeergestrüpp 

 neben uns in die Kopfweiden zurück. Ihr Angstruf weckt dort 

 ein heiseres Echo: däh däh! 



Endlich noch zu guter Letzt! Unter allen Vogelstimmen würde 

 ichs erkennen. Sofort bin ich vom Damm herunter, winke den 

 Förster heran, tausche die Flinten. Mein altes Mittel, ein Halb- 

 kreis um den flüchtigen Vogel! Rasch kommt es näher, das „däh 

 däh" von Baum zu Baum. Jetzt ist die Entfernung recht. Rasch 

 den Schuss dorthin geworfen, und zwischen einigen herabrieselnden 



