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quer des amateurs de cette sorte de merveil- 

 les, il en fait un catalogue fort plaisant. 



Dans des jardins on voit, dit-il, l'arche de 

 Noé en houx, dont les côtés sont en assez 

 mauvais état faute d'eau ; un saint George en 

 buis, dont le bras n'est pas tout-à-fait assez 

 long, mais qui pourra tuer le dragon au mois 

 d'avril prochain; une reine Elisabeth en til- 

 leul, tirant un peu sur les pâles couleurs, 

 mais à cela près croissant à merveille; une 

 vieille fille d'honneur en bois vermoulu; plu- 

 sieurs grands poètes modernes un peu gâtés ; 

 un cochon de haie vive, devenu porc-épic, 

 pour avoir été laissé à la pluie pendant une 

 semaine; un verrat de lavande, avec de la 

 sauge qui pousse dans son ventre; deux vier- 

 ges en sapins prodigieusement avancées, etc. 



Au-devant du manoir, jadis le froid parterre 



D'un dédale de buis dessina le coup-d'œil; 



Les cyprès et les ifs d'un feuillage de deuil, 



En globe, en vase, en mur, noircissaient les allées, 



Sur d'arides sablons, au cordeau nivelées; 



Le fer mutila tout: l'arbre sans liberté 



N'osa de ses rameaux montrer la liberté. 



Mais il est une nature vierge et primitive 



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