N I.i: .lAUlU.N DES l'I.AMES. 



tête, le cèdre du Liban vous protège do son ombre {gigantesque. Baissez les 

 yeux, la violette des bois jette à vos pieds son humble et chaste parfum. Puis 

 enfin, quand vous tHes fatigué de cette course à travers la création, quand vos 

 yeux se sont repus de la couleur des papillons et des roses, quand vous avez 

 passé en revue ces myriades d'insectes aux ailes d'or, quand vous avez toudié 

 de vos mains Tor et largent, le diarbon et le fer, tous les trésors que la terre 

 enferme, allez vous asseoir auprès de la fontaine murmurante, sur ce vaste 

 banc de roche calcaire, tout au-dessous de ces vastes poutres qui ont appartemi 

 à la baleine. Mais cependant savez-vous sur quels débris solennels vous êtes 

 assis? Vous êtes assis sur les débris du mastodonte, sur quebpie animal anté- 

 diluvien reconnu et nonuné par Clavier î 



()uelle histoire à écrire, l'histoire de ce charmant et savant petit coin de 

 terre qui n'a pas son égal dans le monde ! Autant vaudrait écrire l'histoire de 

 l'univers tout entier. Non pas l'histoire des hommes armés, des nations qui se 

 précipitent l'une sur l'autre, des multitudes qui s'en vont çà et là dans l'émi- 

 gration, cherchant le pain et la terre de chaque j(mr. Insipide histoire celle-là, 

 toujours la même, toujours sanglante, où reparaissent à des époipies déter- 

 minées les mêmes passions, les mêmes crimes, les mêmes révolutions, les mêmes 

 meurtres, épais nuages à peine sillonnés par quelques grands hommes. Mais 

 l'histoire dont je parle, l'histoire de ce jardin miraculeux, posé sur les rives de 

 la Seine par quelque main bienfaisante et prévoyante, c'est l'histoire éternel- 

 lement pittoresque et variée de la fleur qui se cache dans l'herbe, de l'insecte 

 (pii bruit sous le gazon, de la ronce veloutée, de la mine enfouie, de la mon- 

 tagne et de la vallée, l'histoire de l'aigle qui regarde le soleil et du moucheron 

 enfant de l'air. Tout ce qui respire, tout ce qui existe, tout ce qui resplendit 

 dans les eaux, sur la terre et dans le ciel, tout ce qui rampe et tout ce qui 

 vole, tout ce qui gronde et tout ce qui se lamente, le premier animal de la créa- 

 tion et le dernier, tel serait le sujet de ce livre : Aoslri furago libcUi. Mais 

 que faire? que devenir? comment ne pas se perdre dans un si vaste sujet? Un 

 homme l'avait tenté, le seul homme qui fût digne de l'entreprendre; cet homme 

 avait le coup d'œil et l'intelligence, l'émotion intérieure et le style, l'orgueil 

 et la fierté ; il était le seul qui fût peut-être à la hauteur d'un pareil sujet. 

 Cet homme, vous l'avez nommé, c'est M. de BulTon, et cependant, û grand 

 Dieu! vous qui êtes le dieu de l'hysope et du cèdre, vous qui avez fait honte à 

 la magnificence de Salomon, rien qu'en déployant la robe blanche du lis de la 

 vallée, vous savez si M. de BufTon lui-même, Buffon votre historien et votre 

 favori, était à la hauteur de ce vaste sujet. 



Non certes; pour raconter cette histoire de l'univers que Dieu a crée, il n'y a 

 que Dieu lui-même. C'est à peu près ce qu'on a dit de César : qu'il était le seul 

 digne d'cxpli(iuer les batailles qu'il avait gagnées. Non certes, ce n'est pas nous 

 qui passerons en revue, même à propos de ces quinze cents pieds de terre, 

 toutes les merveilles de la création. 



On veut cependant que je vous raconte à ma manière, à la façon d'un 

 homme qui admire plus qu'il ne comprend, les principaux détails de Ihistoire 

 du Jardin des fiantes, ce résumé de l'univers. 11 faut que, tout en laissant de 

 cêté ce magnifique ensemble des sciences naturelles, nous vous fassions voir. 



