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ranle 1' ulliiuo anelilo ncU' agonia del valor disperalo. Quella deserta 

 campagna era l'islcssa, colle sue rupi, colle sue sterili erbe, colle sue 

 ossa sepollc ; ma frallanlo Roma non ora più , . . Ella ora stnmparsa , 

 uou oslanlc la sua \iltoria , né per il mislallo di Calilitia ; ma |)er la 

 suprema ncccssilà onde nasce il mondo moderno : tanto ò vero che il 

 fato di un uomo nulla muta dei Totali destini di un popolo. 



Oggi una Torre s" inalza a luonumento della superba sventura, 

 per la carità del gentile che la memorabile terra ereditò da fortuna : 

 e qui solente le discorse cose fra noi ragionando , ci avvenne di con- 

 fermarci nel dubbio, clic una grande ingiustizia contaminasse l'epoca 

 la più solenne dell' istoria di Itoma. 



Fu ella opera giusta e dovuta questa mole che sorge , e come la 

 bruna vedetta del villaggio segna ai lontani nel ciclo l'atmosfera di 



un campo di morte ? A noi non si conviene il giudicio ; a noi cui 



piacque di scrivere su questa tomba una sentenza generosa : ma qua- 

 lunque sia lo spirito che n' emerga , fu per abito antico un simbolo 

 della pietà, l'adunare un mucchio di selci sui luoghi contristati dalla 

 strage dell' uomo, quasi per impedimento che 1' erba inetta radice nel 

 sangue. Cosi l'esercito vittorioso di Carlo , nonostante i terribili sa- 

 cramenti, non negò la pace di un sasso sul cadavere del maledetto. 

 ( Datile Purg. 3. ) 



Fu lodevole e generoso consiglio l' imprimere in un Monumen- 

 to il simulacro di una passione si valorosamente combattuta , e che 

 agitò si tremendamente tanta parte di umanità , e in un epoca clas- 

 sica per gli storici studi , offrire all' istoria un commento nei prezio- 

 si estrinseci della terra e del cielo , in queste concomitanze , carat- 

 teri palpitanti di verità, meglio che lutti i pallidi segni dell'idea 

 reflessa nella mente dello scrittore . Chi non ha sentito 1" eloquenza 

 del silenzio e della solitudine , in mezzo ad una campagna testimone 

 di una grande sventura? Chi nel passare alterno dell'ombre delle nu- 

 vole vagolanti , non ha creduto di vedere il bujo degli spessi mani- 

 poli , e il loro azzuffarsi , e il moto redivivo di una v ita morta ? Chi 

 nei rubicondi tufi , nella rosala tinta delle sparse foglie d' autunno , 

 Bon si è immaginato di vedere il vermiglio , la cicatrice viva del san- 

 gue? Non v' ha artifizio di parola che ti dica , quello che ti dicono i 

 muti piani di Vaioni, del Trasimeno, di Monteaperti, di Campaldino ; 

 non vi ha frase più evidente di quella che tu raccogli dalle labbra del 

 popolo , i nomi miserabili di Sanr/uinello , di Ossaja , di Campo scclle- 

 ralo , di Forra sanguinaria ; un libro immenso è aperto sotto il cielo 

 agli occhi della tua fantasia , e tu puoi leggervi o scrivervi a tuo la- 



