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Au U-flc'ui'. 



Tout l'été l'abeille diligente vole de tleur en lleur. butine le 

 précieux nectar qu'elle amasse dans ses rayons. Lorsque l'au- 

 tomne approche, elle ne cesse de retourner aux champs si sou- 

 vent visités. Ici elle recueille quelque goutte de miel qui perle 

 au fond d'une corolle à moitié flétrie, là elle récolte quelque.s 

 sucs plus vils, élabore la cire dont elle ferme ses riches rayons. 



D'autres ateilles également actives s'arrêtent près de chaque 

 fleur. Elles fixent sur elle un regard scrutateur, notent ses 

 caractères, déterminent son nom, et remarquent avec soin 

 chacune de ses propriétés. Botanistes infatigables ils s'appel- 

 lent chez nous Lagger, Dématra, Bourquenoud, Dargniés, 

 Pahud, Cottet, etc ; pour ne nommer que ceux que la mort a 

 ravis, mais dont les travaux survivent. Pas un bosquet, pas 

 un repli de nos plaines, pas un ravin de nos montagnes, qui 

 ne les ait vu passer et repasser, l'œil fixé sur le sol, suivant 

 avec une inaltérable persévérance le monotone défilé des plan- 

 tes variées dont Dieu a paré nos campagnes. 



L'automne seul nous reste. Nous n'avons pas surpris quelque 

 goutte d'ambroisie dans le calice des fleurs. Un peu de vile 

 cire, voilà tout le fruit de notre travail. 



Pauvre cueillette d'automne, comment oses-tu prétendre 

 intéresser le lecteur du Messager qui veut bien t'accorder une 

 place au rendez-vous de ses miels excellents, qui sont les con- 

 naissances utiles? 



