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que. Nos entretiens étaient, en outre, entrennèlés d'une 

 série de petits incidents aussi amusants qu'imprévus. 



Sur le chemin de fer qui conduit à Gand, il renouvela 

 un petit stratagème qui, bien qu'ancien, lui réussit à mer- 

 veille. Un gros homme nous dérangeait ; il occupait évidem- 

 ment dans la voiture, outre sa place, une bonne partie de 

 celle qui nous appartenait. Laissez-moi faire, dit Arago, je 

 vais vous en délivrer ; puis il se mit à peindre, sous les 

 couleurs les plus sombres, les dangers des chemins de fer, 

 les explosions des machines, les déraillements, les rencontres 

 accidentelles, les voilures brisées, les voyageurs blessés ou 

 tués. La figure du voisin incommode se rembrunissait pro- 

 gressivement; notre homme s'agitait et se démenait sur sa 

 place ; enfin il ne put plus y tenir, quand vint le récit 

 lamentable d'une explosion récente qui avait projeté au 

 milieu des champs, en même temps que les débris d'une 

 chaudière, les membres palpitants du malheureux chauf- 

 feur et de je ne sais combien d'autres victimes. Arrivé à 

 cet épisode, notre homme partit aussitôt en grommelant 

 et alla chercher gîte dans le compartiment voisin, tandis 

 qu'Arago riait comme un enfant du tour qu'il venait de lui 

 jouer. 



Puisque je suis en train de raconter des souvenirs intimes 

 qu'on m'en permette encore un, ce sera le dernier. A la 

 suite d'un déjeuner à l'Observatoire de Paris, avec Arago et 

 sa famille, j'avais fait avec le savant physicien quelques (ours 

 de jardin. En rentrant, nous aperçûmes le jeune Matthieu, 

 enfant de cinq à six ans, qui s'était hissé sur une chaise pour 

 atteindre à un pot de confitures placé devant lui et dans 

 lequel il trempait ses petits doigts, pour les reporter ensuite 

 à sa bouche. L'enfant tournait le dos à la porte et, dans sa 

 préoccupation, il ne nous avait pas entendus. Accroupi sur 

 ses petits genoux, il formait un tableau digne du pinceau 



