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recevait , que ses compatriotes ne fussent plus que des cantiniers 

 dont la destinée était de nourrir et de servir des conquérants aux 

 exigences d'autant plus rigoureuses que l'invasion dans la ville, 

 le matin du 25 janvier, avait été précédée d'une tentative de 

 résistance. Ce matin-là quelques soldats français à la recherche de 

 leurs régiments et une poignée de francs-tireurs s'étaient disséminés, 

 puis postés à travers les vignes. Vers dix heures, un premier coup 

 de feu retentit dans le lointain. Au détour de la grande route sinueuse 

 de Besançon, dès que l'avant-garde prussienne s'était montrée, un 

 zouave, — qui la veille erreiit de porte en porte tremblant la fièvre 

 et qui s'était réfugié au village de Montigny, à deux kilomètres 

 d'Arbois, — avait brûlé désespérément sa dernière cartouche. Une 

 escouade de Prussiens, quittant la route, la baïonnette en avant, 

 se précipita vers la fumée du coup de fusil. On aperçut, on rejoi- 

 gnit, on saisit ce soldat isolé. On le fusilla séance tenante et on le 

 lacéra à coups de baïonnette. Pendant que le gros de la colonne 

 ennemie continuait à s'avancer vers la ville, des détachements 

 prussiens, en ordre dispersé, à droite et à gauche de la route, à 

 travers les mottes de terre et les ceps de vigne marchaient et 

 tiraient. Un petit garçon pâtissier, que les arboisiens, qui aiment 

 à donner des surnoms, appelaient gaiement Biscuit, était descendu, 

 en marmouset curieux, du haut de la ville, depuis les vieilles 

 arcades de pierre jusqu'aux grands peupHcrs qui se dressent à 

 l'entrée d'Arbois. Tout à coup il chancela. Frappé d'une balle 

 prussienne, il put se traîner vers la première maison, le regard 

 déjà voilé de mort. Un vieil arboisien, qui travaillait ce matin-là 

 dans sa vigne avec une indifférence courageuse, tomba mortel- 

 lement atteint. 



Si c'étaient là choses de guerre, il y en eut d'autres plus dures, 

 plus cruelles, que Pasteur apprit avec un frémissement de tout 

 son être. Ces faits divers se perdent dans l'histoire comme un 

 fdet de sang se perd dans un fleuve. Mais, pour les témoins, pour 

 les contemporains de ces choses, la trace du sang ne s'efface plus. 

 Raconter un incident dont Pasteur eut l'écho c'est faire comprendre 

 l'indignation longtemps nouvelle que lui fit éprouver cette guerre. 



