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— Qu'est ce que cela vous fait? répond l^oinsot. 



— Je dois apprendre à M. le sénateur qu'il pourrait 

 doubler le prix de ses locations, la boutique même reste- 

 rait à très bon marché. 



— Pourquoi, demanda de nouveau Poinsot, la ville de 

 Paris prend-elle intérêt à mes affaires? 



— Les impositions sont en raison du prix des locations 

 et votre générosité diminue les revenus de la ville. 



— Je comprends, dit Poinsot. Je nuis aux intérêts du 

 lise. » 



Il réfléchit un instant et ajouta : (( L'important dans 

 les choses du monde, c'est qu'elles aillent. Mes locataires 

 sont d'honnêtes gens qui me payent régulièrement. J'ai 

 l'habitude de recevoir leur argent : cela va bien ainsi. Je 

 ne vois pas de raison pour changer. » Et, par un geste 

 très digne et très poli, il invita le délégué du fisc à ne 

 pas insister. 



Les meilleurs amis de Poinsot étaient morts, il n'en 

 voulait pas de nouveaux. Lorsque à cinq heures du soir 

 j'allais prendre de ses nouvelles, j'entendais tirer les 

 verrous : personne dans la journée n'avait franchi la 

 porte. Je le trouvais feuilletant un des volumes de sa très 

 petite bibliothèque. Souvent Molière, quelquefois Voltaire, 

 rarement Montesquieu et, plus souvent qu'aucun autre, 

 un exemplaire de l'un de ses Mémoires. Un grave accident 

 cependant annonçait une fin prochaine : ni l'Académie, 

 ni le Sénat ne l'avaient vu depuis plus d'un mois ; il se 

 détachait de tout et contemplait sans trouble les appro- 

 ches évidentes de la mort. Un jour, il m'accueillit par ces 

 mots : « Un petit mulet, monsieur! » c'était la fin d'une 

 scène des Fourberies de Scapin qui le faisait rire au moment 

 où j'étais entré. Puis, changeant de ton, il me dit : « J'ai 

 reçu hier une longue visite, Mgr l'archevêque de Paris m'a 

 fait l'honneur devenir lui-même prendre de mes nouvelles. 

 Vous devinez ce qui l'amenait. C'est un homme d'esprit, 



