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forman unas aglomeraciones mas ó menos estensas de 
altos edificios, con algunos raros paseos, plazas, monu- 
mentos, oficinas públicas y palacios, todos cortados por 
el mismo patron. Nadie sabe Ó se atreve á ser original. 
Todos se copian. Y si fuéramos á investigar hasta el 
fondo el verdadero original de esas cópias, veriamos que 
todo ha sido la obra, no de la seleccion, ni de un gusto 
depurado, sino de la fantasía ó de la veleidad de la moda 
que aparta al verdadero talento y eleva la mediania 
pretenciosa y servil; siendo el resultado que edificios 
destinados á ser eternos, parecen viejos y caducos al dia 
siguiente de su terminacion, porque la moda que les dió 
el ser ha pasado. 
Ahora bien, todo es efimero, lo que se hace sin con-= 
sultar las reglas eternas del buen gusto y del arte. 
¿Quiere decir esto que Lisboa es fea? No: es hechicera; 
pero ella, como Madrid, Paris, nada presenta de estraor- 
dinariamente raro, ni eminentemente bello. Con escep- 
cion de sus jardines y de su naturaleza, que es magnífica, 
todo está marcado con el sello de lo convencional, de lo 
banal. ¿Es esto efecto del mal tiempo que dominaba 
cuando atravesamos el Portugal? Eso podria ser muy 
bien: el mal tiempo pone de mal humor. O sinó, he aquí 
la prueba en el modo como un periódico hablaba de Lis- 
boa, en el dia en que pasamos. 
«Llueve,» dice el diario lusitano. «Una tristeza inmensa 
oprime el cerebro. El cielo llora á ratos, sin saber por 
qué, lágrimas que se ven deslizarse melancólicas por los 
tejados. Las paredes lloran en esta larga desolacion 
incomprensible, de ver llorar al cielo. Los árboles lloran, 
y el viento, ese judio errante de norte á sud solloza á 
