«Entre tanto, ese tiempo lluyiosc y frio es una fortuna 
para el indigena lisboetano. Siempre es una moratoria 
para la peste, para esa peste de tyfus que nos invade, 
eyocada de las profundidades de la tierra. Porque: es 
conveniente se sepa, que debajo de Lisboa, á escondidas 
de la luz del dia, hay un mundo entero de horrores, de 
asombros sórdidos, de cosas desaseadas..... Sospéchase 
vagamente que en el suelo subyacente de Lisboa se es- 
tienden inmensas y fétidas criptas, con una fauna y una 
flora peculiares de esa region esencialmente mefítica, de 
donde penden estalactitas de amoniaco y donde brotan 
estalagmitas de urea.....» 
Pero no pasaremos adelante con estos horrores, que 
son la obra, como hemos dicho, de la fantasía y del mal 
humor de un dia nublado y desapacible de primavera, 
porque Abril es primavera, como sabeis, en el pais de 
Camoens. 
Pero ya es tiempo que abandonemos no solo á Lisboa 
sinó á Portugal. Atravesaremos, pues, este reino en las 
rápidas alas de la locomotora y penetraremos de una 
vez en la frontera española. A primera vista, la España 
se presenta como un gran pais, variado y vasto en su as= 
pecto. Ya no es, sin embargo, un jardin tan risueño 
como el diminuto Portugal, 6 si tiene algo de tal, lo es á 
la manera de esos grandes jardines de Oriente que en la 
antigiedad se fabricaban los déspotas asiáticos, cuando 
estos eran reyes de reyes, lo que está lejos hoy de ser el 
caso. En estos jardines llamados entonces paraisos 6 
edenes (de donde la imágen del eden celeste) entraban 
colinas, prados, bosques, vergeles, parterres de flores, 
montañas y hasta desiertos. Y porqué nó? 
