— 63 — 



que se van, parece que emigran, y es que huyen delante de 

 ese conquistador invisible que los ha despojado de sus hoga- 

 res. ¡Ah, señores labradores de la montaña! también vos- 

 otros tenéis que dejar de labrar, también vosotros tenéis que 

 convertir las estevas de los arados en cayados de pastor, y 

 muy pronto, muy pronto; de lo contrario, ese surco fementido 

 que abrís, eterno, inacabable, á sangre fría, con ensañamien- 

 to, como si tuvierais que vengar algún agravio de la madre 

 tierra, más que surco para sembrar simiente agradecida, es la 

 sepultura donde enterráis el porvenir de vuestros hijos y vues- 

 tra propia vida, y el canal que construís para que corra más 

 fácilmente el territorio de la patria aragonesa á desaparecer y 

 perderse en los abismos del Mediterráneo, después de haber 

 sembrado al paso la desolación y el espanto en el llano lo mis- 

 mo que en la montaña. También vosotros tenéis que pedir — ¿y 

 qué digo pedir?, exigip, porque es vuestro derecho — también 

 vosotros tenéis que exigir la pronta construcción de estos ca- 

 nales y pantanos, lo primero, porque mientras se construyan, 

 bajaréis á trabajar temporadas en las obras, ahorraréis dinero, 

 como en los días de la siega, que os permitirán tirar un poco 

 más, aliviando vuestro patrimonio de la montaña de hipotecas y 

 de pagarés que lo aplastan y hacen de vosotros verdaderos es- 

 clavos; lo segundo, porque cuando los canales estén termina- 

 dos, los que sobremos allá arriba, que somos casi todos, en 

 vez de emigrar á Cataluña, ó á Francia ó Buenos Aires, como 

 ahora, emigraremos al partido de Fraga, de Barbastro ó de Ta- 

 marite, edificaremos nuevos pueblos poniéndoles los nombres 

 de los nuestros que hayamos desertado, y sin salir de nuestro 

 país, sin perder de vista nuestros valles y nuestras nieves, ha- 

 bremos labrado nuestra prosperidad y realizado el ideal de la 

 agricultura aragonesa: convertir el llano en montaña por lo 

 verde y la montaña en llano por lo despoblada. ¿Pensáis que 

 esto es utupia? Pues oíd. Hace poco más de un siglo, en 1784, 

 llevaba la Litera cinco mortales años sin ver una gota de lluvia 



