208 CAÇADAS PORTUGUEZAS 
— Pequenos! Filhos! Que bulha é essa? Se eu 
lá vou!... gritou-lhes a mãe — a sr.º Maria Do- 
mingas — a tia Domingas, como lhe chamavam. 
— Deixa lá os rapazes. Estão na sua edade. Que 
hão de elles fazer? observou o Manuel. 
— Sim, tu dizes sempre isso, mas eu é que cá 
estou, para os lavar e coser. Aquellas calças, que 
o Antonio estreiou domingo de Paschoa, já estão 
todas esfrangalhadas, mesmo um lixo, uma vergo- 
nha!... Se a gente os deixa rasgam-se todos, e nós é 
que o pagamos. Eu não sou da tua systema. De 
pequenino se torce o pepino. 
O Manuel não replicou. 
— Queres almoçar? As migas estão promptas. E 
que boas que ellas estão! 
— Quero, sim. 
A tia Domingas chegou á porta do pateo. A bulha 
do rapazio cessou de repente. 
— Andae cá, meninos. Vamos almoçar. Ai, Fer- 
nandinho! Como vindes asseado e composto! E vós, 
Antonico, olhae, como trazeis as calças! Cá tendes 
a escrava, para vos remendar ! 
A pequenada entrou de roldão pela porta, atro- 
pelando-se com receio d'alguma cacholeta. Que el- 
les bem sabiam que a mereciam. 
— Foi o Atoino... 
— Deixe falar, mãe, foi elle que me botou ao chão 
— retrucou o outro, ameaçando com a mãosita o 
accusador. 
— Caluda! Nem mais pio! 
A esta intimação da mãe, os grulhitas calaram-se, 
a 
