270 CAÇADAS PORTUGUEZAS 
— Tiasinha, guarde-a Deus. 
— Que Deus os guarde, senhores. 
— O que ha naquella casa? 
— Mau couto para caçadores. 
— Vá de brincadeira. Não é o sitio azado para 
outeiros. Vocês parece que estão a fazer versos! 
Mora gente alli? — perguntou José Pedro. 
— Morava sim, senhor. Era o Luiz Preto, o guarda 
—mas agora não está lá ninguem vivo. 
— E aquella luz? 
— Está-o allumiando, que elle morreu hoje. Eu 
venho de lá agora. 
E a velha sumiu-se na escuridão da noite. 
— Olha que encontro! Ada SE velha e 
um defuncto! O' José, não te cheira aqui a enxofre ? 
Aquillo é alguma bruxa, ou o diabo em pessoa! 
Cruzes! — disse um dos companheiros, com voz 
grossa, que queria parecer firme, 
— Aqui nestas alturas, amigos, não ha por onde 
escolher. Na guerra como na guerra. Vamos ter com 
o morto. 
— Talvez que fosse ceiar com o diabo — observou 
o da voz grossa. Pois fez mal, que, se esperasse por 
nós, ia aconchegadinho. 
— Se morreu de fome, com este paio e esta pinga 
ainda era capaz de resuscitar! — acrescentou ou- 
tro. 
E, discorrendo neste estylo, que não é o do medo, 
mas que ás vezes o encobre, chegaram ao tugurio 
os cinco caçadores. 
