L'ŒUF. 67 



voit, par l'espoir, tel qu'il sera, fort et hardi, quand, 

 les ailes étendues, il regardera le soleil et volera 

 contre les orages. 



Profitons de ces jours. Ne hâtons rien. Contem- 

 plons à loisir cette image charmante de la rêverie 

 maternelle, du second enfantement par lequel elle 

 achève cet invisible objet d'amour, ce fils inconnu 

 du désir. 



Charmant spectacle, mais plus sublime encore. 

 Soyons modeste ici. Chez nous la mère aime ce qui 

 remue dans son sein, ce qu'elle touche, tient, enve- 

 loppe d'une possession certaine ; elle aime la réalité 

 sûre, agitée et mouvante qui répond à ses mou- 

 vements. Mais celle-ci aime l'avenir et l'inconnu ; 

 son cœur bat solitaire, et rien ne lui répond encore. 

 Elle n'en aime pas moins, et se dévoue et souffre; 

 elle souffrirait jusqu'à la mort par son rêve et 

 sa foi. 



Foi puissante, efficace. Elle accomplit un monde, 

 et le plus étonnant peut-être. Ne me parlez pas des 



