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font entrer au courant de la vie universelle, leur 

 donnent les ailes du mouvement et de la fermen- 

 tation. 



Oui, les végétaux fixés sur leur racine immobile 

 épanchent leurs amours intérieurs vers une existence 

 ailée, et se recommandent aux vents, aux flots, aux 

 insectes, pour les faire vivre au dehors, leur don- 

 ner le vol que leur refusa la nature. 



Nous contemplons avec compassion ces ébauches 

 animales, Tunau, Taï, plaintives et souffrantes 

 images de l'homme, qui ne peuvent faire un pas 

 sans pousser un gémissement : paresseux ou tardi- 

 grades. Ces noms, que nous leur donnons, nous 

 pouvions les garder pour nous. Si la lenteur est 

 relative au désir du mouvement, à l'effort toujours 

 trompé d'aller, d'avancer, d'agir, le vrai tardigrade 

 c'est l'homme. La faculté de se traîner d'un point à 

 l'autre de la terre, les ingénieux instruments qu'il 

 a récemment inventés pour aider cette faculté, 

 tout cela ne diminue pas son adhérence à la terre ; 

 il n'y reste pas moins collé par la tyrannie de la 

 gravitation. 



Je ne vois guère sur la terre qu'une classe d'êtres 

 à qui il soit donné d'ignorer ou de tromper, par le 

 mouvement libre et rapide, cette universelle tris- 

 tesse de l'impuissante aspiration : c'est celui qui ne 

 tient à la terre que du bout de l'aile, pour ainsi 



