L'AILE. 87 



mais!... Mais quoi! voici le jour^ le bruit et le tra- 

 vail; le dur marteau de fer, la perçante cloche, de 

 son timbre d'acier, me détrônent, me précipitent ; 

 mes ailes ont fondu. Terre lourde, je retombe à la 

 terre ; froissé, courbé, je reprends la charrue. 



Quand, à la fin de l'autre siècle, l'homme eut 

 l'idée hardie de se livrer au vent, de monter dans 

 les airs, sans gouvernail, ni rame, ni moyen de 

 direction, il proclama qu'enfin il avait pris des 

 ailes, éludé la nature et vaincu la gravitation. De 

 cruels et tragiques événements démentirent cette 

 ambition. On étudia l'aile ; on entreprit de l'imiter ; 

 on contrefit grossièrement l'inimitable mécanique. 

 Nous vîmes avec effroi, d'une colonne de cent pieds, 

 un pauvre oiseau humain, armé d'ailes immenses, 

 s'élancer, s'agiter et se briser en pièces. 



La triste et funeste machine, dans sa laborieuse 

 complication, était bien loin de rappeler cet admi- 

 rable bras (bien supérieur au bras humain), ce sys- 

 tème de muscles qui coopèrent entre eux dans un si 

 fort et si vif mouvement. Détendue et dégingandée^ 

 l'aile humaine manquait spécialement du muscle 

 tout-puissant qui lie l'épaule à la poitrine (l'humérus 

 au sternum), et donne le violent coup d'aile au vol 

 foudroyant du faucon. L'instrument tient ici de si 

 près au moteur, l'aviron au rameur, et fait si bien 

 un avec lui, que le martinet, la frégate rament à 



