L'AILE. 89 



Le poumon de l'oiseau, élastique et puissant, s'en 

 empreint, s'en emplit, s'en enivre avec force et dé- 

 lices, le verse à flots aux os, aux cellules aériennes. 

 Aspiration, rénovation de rapidité foudroyante de 

 seconde en seconde. Le sang, vivifié sans cesse d'un 

 air nouveau, fournit à chaque muscle cette inépui- 

 sable vigueur, qui n'est à nul autre être et n'ap- 

 partient qu'aux éléments. 



La lourde image d'Antée touchant à la Terre, sa 

 mère, et y puisant des forces, rend faiblement, 

 grossièrement, quelque idée de cette réalité. L'oi- 

 seau n'a pas à chercher l'air pour le toucher et s'y 

 renouveler; l'air le cherche et afflue en lui; il 

 lui rallume incessamment le brûlant foyer de la 

 vie. 



Voilà ce qui est prodigieux, et non pas l'aile. 

 Ayez l'aile du condor et suivez-le, quand du sommet 

 des Andes, et de leurs glaciers sibériques, il fond, 

 il tombe au rivage brûlant du Pérou, traversant en 

 une minute toutes les températures, tous les cli- 

 mats du globe, aspirant d'une haleine l'effrayante 

 masse d'air, brûlée, glacée, n'importe I... Vous ar- 

 riveriez foudroyés î 



Le plus petit oiseau fait honte ici au plus fort 

 quadrupède. Prenez-moi un lion enchaîné dans un 

 ballon (dit Toussenel), son sourd rugissement se 

 perdra dans l'espace. Bien autrement puissante de 



