LA FRÉGATE. 111 



De là sa vie tout incertaine , de hasards , vie de 

 corsaire, de pirate, plus que de marin, et la ques- 

 tion permanente qu'on lit très-bien sur son visage : 

 « Dînerai-je?... aurai-je ce soir de quoi donner à 

 mes petits? » 



L'immense et superbe appareil de ses ailes devient 

 à terre un danger, un embarras. Il lui faut, pour 

 s'enlever, beaucoup de vent ou un lieu élevé, une 

 pointe, un roc. Surprise sur un sable plat, sur les 

 bancs, les bas écueils où elle s'arrête souvent, la 

 frégate est sans défense; elle a beau menacer, frap- 

 per, elle est assommée à coups de bâton. 



Sur mer, ces ailes immenses, admirables quand 

 elles s'élèvent, sont peu propres à raser l'eau. 

 Mouillées, elles peuvent s'alourdir, enfoncer. Et dès 

 lors malheur à l'oiseau! il appartient aux poissons, 

 il nourrit les basses tribus dont il comptait se 

 nourrir : le gibier mange le chasseur, le preneur 

 est pris. 



Et cependant comment faire? Sa nourriture est 

 dans les eaux II faut toujours qu'il s'en rapproche, 

 qu'il y retourne, qu'il rase sans cesse l'odieuse et 

 féconde mer qui menace de l'engloutir. 



Donc cet être si bien armé, ailé, supérieur à tous 

 par la vue, le vol , l'audace, n'a qu'une vie trem- 

 blante et précaire. 11 mourrait de faim s'il n'avait 

 l'industrie de se créer un pourvoyeur auquel il es- 



