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le héron et son cri enroué, tout est muet, désert ; 

 mais, que le vent s'élève, de la cime des arbres 

 le triste héron gémit, soupire. Si la tempête vient, 

 ces grands cèdres nus, ces grands mâts, se balan- 

 cent et se heurtent, toute la forêt hurle, crie, 

 gronde, imite à s'y tromper les loups, les ours, 

 toutes les bêtes de proie. 



Aussi ce ne fut pas sans étonnement que, vers 

 1805, les hérons, si bien établis, virent rôder sous 

 leurs cèdres, en pleine mare, un rare visage, un 

 homme. Un seul était capable de les visiter là, pa- 

 tient, voyageur infatigable, et brave autant que pa- 

 cifique; l'ami, l'admirateur des oiseaux, Alexandre 

 Wilson. 



Si ce peuple avait su le caractère du visiteur, 

 loin de s'en effrayer, il fût venu sans doute à sa 

 rencontre pour lui faire de ses cris, de ses bat- 

 tements d'aile, un salut amical, une fraternelle 

 ovation. 



Dans ces années terribles où l'homme fit de 

 l'homme la plus vaste destruction qui jamais se soit 

 vue, il y avait en Ecosse un homme de paix. Pauvre 

 tisserand de Glascow, dans son logis humide et 

 sombre, il rêvait la nature, l'infini des libres forêts, 

 la vie ailée surtout. Son métier de cul-de-jatte, con- 

 damné à rester assis, lui donna l'amour extatique 

 du vol et de la lumière. S'il ne prit pas des ailes, 



