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de voir un oiseau rare, il reste, il campe, il est chez 

 lui. Qui le presse en effet? Il n'a pas de maison qui 

 le rappelle, ni femme, ni enfant qui l'attende. Il a 

 une famille, c'est vrai : mais la grande famille qu'il 

 observe et décrit. Des amis, il en a : ceux qui n'ont 

 pas encore la défiance de l'homme et qui viennent 

 percher à son arbre et causer avec lui. 



Et vous avez raison, oiseaux, vous avez là un 

 très-solide ami, qui vous en fera bien d'autres, qui 

 vous fera comprendre, ayant été oiseau lui-même 

 de pensée et de cœur. Un jour, le voyageur péné- 

 trant dans vos solitudes, et voyant tel de vous voler 

 et briller au soleil, sera peut-être tenté de sa dé- 

 pouille, mais se souviendra de Wilson. Pourquoi 

 tuer l'ami de Wilson ? et ce nom lui venant à lamé- 

 moire, il baissera son fusil. 



Je ne vois pas, au reste, pourquoi on étendrait à 

 l'infini ces massacres d'oiseaux, du moins pour les 

 espèces qui sont dans nos musées, et dans les mu- 

 sées peints de Wilson, d'Audubon, son disciple ad- 

 mirable, dont le livre royal, donnant et la famille, 

 et l'œuf, le nid, la forêt, le paysage même, est une 

 lutte avec la nature. 



Ces grands observateurs ont une chose qui les 

 met à part. Leur sentiment est si fin, si précis, que 

 nulle généralité n'y satisfait : ils observent par indi- 

 vidu. Dieu ne s'informe pas, je pense, de nos clas- 



