184 LA LUMIÈRE. 



va. Mon petit-fils, qui a deux mois, pleure dès que 

 le jour baisse. 



« Cet été, me promenant dans mon jardin, j'en- 

 tendis, je vis sur une branche un oiseau qui 

 chantait au soleil couchant; il se dressait vers la 

 lumière, et il était visiblement ravi.... Je le fus 

 de le voir; nos tristes oiseaux privés ne m'avaient 

 jamais donné l'idée de cette intelligente et puis- 

 sante créature, si petite, si passionnée.... Je vi- 

 brais à son chant.... Il renversait en arrière sa 

 tête , sa poitrine gonflée : jamais chanteur , jamais 

 poète n'eut si naïve extase. — Ce n'était pourtant 

 pas l'amour (le temps était passé), c'était manifes- 

 tement le charme du jour qui le ravissait, celui du 

 doux soleil ! 



« Science barbare, dur orgueil, qui ravale si bas 

 la nature animée, et sépare tellement l'homme de 

 ses frères inférieurs î 



a Je lui dis avec des larmes : « Pauvre fils de 

 «la lumière, qui la réfléchis dans ton chant, 

 « que tu as donc raison de la chanter! La nuit, 

 « pleine d'embûches et de dangers pour toi, 

 « ressemble de bien près à la mort. Verras -tu 

 « seulement la lumière de demain? » Puis, de 

 sa destinée, passant en esprit à celle de tous 

 les êtres qui, des profondeurs de la création, 

 montent si lentement au jour, je dis comme 



