MIGRATIONS. 203 



hiver d'Asie ou d'Afrique. La gorge d'Olioule vaut 

 bien les vallées de Syrie. 



« Non, il me faut partir. D'autres peuvent rester ; 

 ils n'ont que faire de l'Orient. Moi, mon berceau 

 m'appelle : il faut que je revoie ce ciel éblouissant, 

 ces ruines lumineuses et parées où mes aïeux chan- 

 tèrent; il faut que je me pose sur mon premier 

 amour, sur la rose d'Asie, que je me baigne de 

 soleil.... Là est le mystère delà vie, là, la flamme 

 féconde où renaîtra mon chant; ma voix, ma muse 

 est la lumière. » 



Donc, il part ; mais je crois que le cœur doit lui 

 battre dès l'approche des Alpes, quand les cimes 

 neigeuses annoncent la porte redoutable où posent 

 sur leurs rocs les cruels fils du jour et de la nuit, 

 le vautour, l'aigle, tous les brigands griffus, cro- 

 chus, altérés de sang chaud, les espèces maudites 

 qui sont la sotte poésie de l'homme, les uns nobles 

 brigands qui saignent vite et sucent, d'autres bri- 

 gands ignobles qui étouffent, détruisent, toutes les 

 formes enfin du meurtre et de la mort. 



Je me figure qu'alors le pauvre petit musicien 

 dont la voix est éteinte, non Vingegno ni la fine 

 pensée, n'ayant personne à consulter, se pose pour 

 bien songer encore avant d'entrer dans le long 

 piège du défilé de la Savoie. Il s'arrête à l'entrée, 

 sur une maison amie que je sais bien, ou au bois 



