MIGRATIONS. 205 



hurlent dans l'ombre avec un fracas de noyades ont 

 des trombes qui m'entraîneront. Et si je monte aux 

 hautes et froides régions qui s'illuminent, j e me livre 

 moi-même : le givre saisira, ralentira mes ailes. » 



Un eflort l'a sauvé. La tête en bas, il plonge, il 

 tombe en Italie. A Suze ou vers Turin, il niche, il 

 raffermit ses ailes. Il se retrouve au fond de la gi- 

 gantesque corbeille lombarde, de ce grand nid de 

 fruits et de fleurs où l'écouta Virgile, La terre n'a 

 pas changé ; aujourd'hui, comme alors, Tltalien, 

 exilé chez lui, triste cultivateur du champ d'un 

 autre, le durus arator, poursuit le rossignol. Man- 

 geur d'insectes, si utile, il est proscrit comme un 

 mangeur de grains. Qu'il passe donc, s'il peut, 

 l'Adriatique d'île en île, malgré les corsaires ailés 

 qui veillent sur les mêmes écueils, il arrivera 

 peut-être à la terre sacrée des oiseaux, à la bonne, 

 hospitalière et plantureuse Egypte, où tous sont 

 épargnés, nourris, bénis et bien reçus. 



Terre plus heureuse encore, si dans son aveugle 

 hospitalité elle ne choyait les assassins. Rossignols 

 et tourterelles sont accueillis, c'est vrai ; mais non 

 moins bien les aigles. Sur ces terrasses des sulta- 

 nes, sur ces balcons des minarets, ah ! pauvre 

 voyageur ! je vois des yeux brillants, terribles, qui 

 se tournent de ce côté.... Et je vois qu'ils t'ont vu 

 déjà! 



