l'hirondelle. 211 



vre sa proie, le moucheron qui danse et flotte en 

 l'air? est-ce pour exercer sa puissance, son aile in- 

 fatigable, sans s'éloigner du nid? N'importe, ce vol 

 circulaire, ce mouvement éternel de retour, nous 

 a toujours pris les yeux et le cœur, nous jetant 

 dans le rêve, dans un monde de pensées. 



Nous voyons bien son vol, jamais, presque ja- 

 mais sa petite face noire. Qui donc es-tu, toi qui te 

 dérobes toujours, qui ne me laisses voir que tes 

 tranchantes ailes, faux rapides comme celle du 

 Temps? Lui, il s'en va sans cesse; toi, tu reviens 

 toujours. Tu m'approches, tu m'en veux, ce semble, 

 tu me rases, voudrais-tu me toucher?... Tu me ca- 

 resses de si près, que j'ai au visage le vent, et près- 

 que le coup de ton aile.... Est-ce un oiseau? est-ce 

 un esprit?... Ah I si tu es une âme, dis-le-moi fran- 

 chement, et dis-moi cet obstacle qui sépare le 

 vivant des morts. Nous le serons demain; nous 

 sera-t-il donné de venir à tire-d'ailes revoir ce cher 

 foyer de travail et d'amour? de dire un mot en- 

 core, en langue d'hirondelle, à ceux qui, même 

 alors, garderont notre cœur? 



Mais n'anticipons pas, et n'ouvrons pas la source 

 amère. Prenons-le plutôt, cet oiseau, dans les pen- 

 sées du peuple, dans la bonne vieille sagesse po- 

 pulaire, plus voisine sans doute de la pensée de la 

 nature. 



