LE CHANT. 257 



symphonie de mai, tous nous vibrons à cet accord; 

 hommes, oiseaux, nous prenons le rhythme. Les 

 plus petits, à ce moment, sont poètes, souvent 

 chanteurs sublimes. Ils chantent pour leurs com- 

 pagnes dont ils veulent gagner Tamour. Ils chan- 

 tent pour ceux qui les écoutent, et plus d'un fait 

 des efforts inouïs d'émulation. L'homme aussi ré- 

 pond à l'oiseau . Le chant de l' un fait chanter l'autre. 

 Accord inconnu aux climats brûlants. Les éclatantes 

 couleurs qui y remplacent l'harmonie ne créent pas 

 un lien comme elle. Dans une robe de pierreries, 

 l'oiseau n'est pas moins solitaire. 



Bien différent de cet être d'élite, éblouissant, 

 étincelant, l'oiseau de nos contrées, humble d'habit, 

 riche de cœur, est près du pauvre. Peu, très-peu 

 cherchent les beaux jardins, les allées aristocrati- 

 ques, l'ombrage des grands parcs. Tous vivent avec 

 le paysan. Dieu les a mis partout. Bois et buissons, 

 clairières, champs, vignobles, prairies humides, 

 roseaux des étangs, forêts des montagnes, même 

 les sommets couverts de neiges, il a doué chaque 

 lieu de sa tribu ailée, n'a déshérité nul pays, nul 

 site, de cette harmonie, de sorte que l'homme ne 

 pût aller nulle part, si haut monter, si bas des- 

 cendre, qu'il n'y trouvât un chant de joie et de 

 consolation. 



Le jour commence à peine, à peine de Fétable 



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