LE CHANT. 263 



feu: de l'hiver, par ce court été, le pauvre petit va 

 plus fort rentrer dans l'hiver. 



Toussenel s'indigne avec raison qu'aucun poëte 

 n'ait chanté le rouge-gorge. Mais l'oiseau même est 

 son poëte ; si Ton pouvait écrire sa petite chanson 

 elle exprimerait parfaitement l'humble poésie de sa 

 vie. Celui que j'ai chez moi et qui vole dans mon 

 cabinet, faute d'auditeurs de son espèce, se met 

 devant la glace, et sans me déranger, à demi-voix, 

 dit toutes ses pensées au rouge-gorge idéal qui lui 

 apparaît de l'autre côté. En voici le sens à peu 

 près, tel qu'une main de femme a essayé de le 

 noter : 



Je suis le compagnon 



Du pauvre bûcheron. 



Je le suis en automne, 

 Au vent des premiers froids, 

 Et c'est moi qui lui donne 

 Le dernier chant des bois. 



Il est triste, et je chante 

 Sous mon deuil mêlé d'or. 

 Dans la brume pesante 

 Je vois l'azur encor. 



Que ce chant te relève 

 Et te garde l'espoir! 

 Qu'il te berce d'un rêve, 

 Et te ramène au soir! 



