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« Le seizième jour à midi, la coquille fut cassée 

 en deux, et Ton vit ramper dans le nid de petites 

 ailes sans plumes, de petits pieds, quelque chose 

 qui travaillait à se dégager entièrement de l'enve- 

 loppe. Le corps était un gros ventre, arrondi comme 

 une boule. La mère, avec de grands yeux, le cou 

 en avant, les ailes frémissantes, du bord du panier, 

 regardait l'enfant et me regardait aussi, comme en 

 disant : N'approchez pas ! 



« Sauf quelques longs duvets aux ailes et à la 

 tête, il était tout à fait nu. 



« Ce premier jour, elle lui donna seulement à 

 boire. Il ouvrait cependant déjà un bec fort raison- 

 nable. 



« De temps en temps, pour le faire mieux res- 

 pirer, elle s'écartait un peu, puis le remettait sous 

 son aile et le frictionnait délicatement. 



« Le second jour, il mangea, mais une becquée 

 fort légère , de mouron , bien préparée , apportée 

 par le père d'abord, reçue par la mère et transmise 

 par elle avec de petits cris. Vraisemblablement 

 c'était moins nourriture que purgation. 



« Tant que l'enfant a ce qu'il faut, elle laisse le 

 père voler, aller et venir, vaquera ses occupations. 

 Mais dès que l'enfant demande, la mère, de sa plus 

 douce voix, appelle le nourricier, qui remplit son 

 bec, arrive en hâte et lui transmet l'aliment. 



