XII 



LA SAUTERELLE VERTE 



Nous voici au milieu de juillet. La canicule astrono- 

 mique débute; mais en réalité la saison torride a mar- 

 ché plus vite que le calendrier, et depuis quelques 

 semaines la température est accablante. 



On célèbre ce soir, au village, la fête nationale. Tan- 

 dis que la gaminaille gambade autour d'un feu de joie 

 dont j'entrevois la réverbération sur le clocher de 

 l'église et que le tambour solennise de quelques fia- fia 

 l'ascension de chaque fusée, solitaire en un coin obs- 

 cur, dans la fraîcheur relative des neuf heures, j'écoute 

 le concert de la fête des champs, de la fête des mois- 

 sons, bien supérieure en majesté à celle que célèbrent 

 en ce moment, sur la place du village, la poudre, les 

 fagots allumés, les lanternes de papier et surtout le 

 rogomme. C'est simple comme le beau, c'est calme 

 comme le puissant. 



Il est tard, et les Cigales se taisent. Assouvies de 

 lumière et de chaleur, elles se sont prodiguées ensym- 

 phonie tout le jour. La nuit venue, repos pour elles, 

 mais repos fréquemment troublé. Dans l'épaisse ramée 

 des platanes, bruit soudain comme un cri d'angoisse, 

 strident et court. C'est la désespérée lamentation de la 

 Cigale surprise en sa quiétude par la Sauterelle verte, 



