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concert après tout, bien qu'il y ait dans mon étroit voi- 

 sinage une dizaine environ d'exécutants. Le son man- 

 que d'intensité. Mon vieux tympan n'est pas toujours 

 capable de saisir ces subtilités sonores. Le peu que 

 j'en recueille est d'extrême douceur, on ne peut mieux 

 approprié au calme des lueurs crépusculaires. Un peu 

 plus d'ampleur encore dans ton coup d'archet, Locuste 

 verte ma mie, et tu serais un virtuose préférable à la 

 rauque Cigale, dont on t'a fait usurper le nom et la 

 réputation dans les pays du Nord. 



Tu n'égalerais cependant jamais ton voisin, le gentil 

 Crapaud sonneur de clochettes, qui tintinnabule à la 

 ronde, au pied des platanes, tandis que tu cliquettes 

 là-haut. C'est le plus petit de ma population batracienne, 

 le plus aventureux aussi en expéditions. 



Que de fois, aux dernières lueurs du soir, ne m'ar- 

 rive-t-il pas de le rencontrer lorsque, faisant la chasse 

 aux idées, j'erre au hasard dans le jardin! Quelque 

 chose fuit, roule en culbutes devant mes pas. Est-ce 

 une feuille morte déplacée par le vent! Non, c'est le 

 mignon Crapaud que je viens de troubler dans son pè- 

 lerinage. Il se gare à la hâte sous une pierre, une motte 

 de terre, une touffe de gazon, se remet de son émotion 

 et ne tarde pas à reprendre sa limpide note. 



En cette soirée d'allégresse nationale, ils sont bien 

 près d'une douzaine sonnant à qui mieux mieux autour 

 de moi. La plupart sont blottis parmi les pots à fleurs 

 qui, disposés en rangs pressés, forment un vestibule 

 devant ma demeure. Chacun a sa note, toujours la 

 même, plus grave pour les uns, plus aiguë pour les 

 autres, note brève, nette, remplissant bien l'oreille et 

 ^'une exquise pureté. 



