LE GRILLON. — LE TERRÎER. — L'ŒUF 213 



Un papillon à longues queues, 

 Superbe, des mieux décorés, 

 Avec rang de lunules bleues, 

 Galons noirs et gros points dorés*. 



« Vole, vole, lui dit l'ermite. 

 Sur les fleurs, du matin au soir; 

 Ta rose ni ta marguerite 

 Ne valent mon humble manoir. » 



Il disait vrai. Vient un orage, 

 Et le papillon est noyé 

 Dans un bourbier; la fange outrage 

 Le velours de son corps broyé. 



Mais la tourmente en rien n'étonne 

 Le grillon, qui, dans son abri, 

 Qu'il pleuve, qu'il vente, qu'il tonne, 

 Vit tranquille et chante cri-cri. 



Ah I n'allons pas courir le monde 

 Parmi les plaisirs elles fleurs; 

 L'humble foyer, sa paix profonde, 

 Nous épargneront bien des pleurs. 



Ici je reconnais ma bête. Je vois le Grillon qui se 

 frise les antennes sur le seuil de son terrier, le ventre 

 au frais et l'échiné au soleil. Il ne jalouse pas le papil- 

 lon; il s'apitoie au contraire sur son compte avec cet 

 air de narquoise commisération familière au bourgeois 

 qui possède pignon sur rue et voit passer devant sa 

 porte quelque tapageuse toilette sans gîte. Loin de se 

 plaindre, il est très satisfait et de sa demeure et de 

 son violon. En vrai philosophe, il sait la vanité des 

 choses; il apprécie le charme d'une modeste retraite 

 hors du tumulte des jouisseurs. 



1. Toujours exact dans ses descriptions, mon ami, si je ne me 

 trompe, parle ici du Machaon. 



