LA PROCESSIONNAIRE DU PIN. — MÉTÉOROLOGIE 359 



dans la serre, eux désireux du spectacle dont ils ont 

 entendu dire naerveille, moi certain de satisfaire leur 

 curiosité. 



Mais, mais... qu'est donc ceci? Aucune chenille sur 

 les nids, aucune sur la fraîche ration de rameaux. Hier 

 et les soirées précédentes, elles étaient sorties innom- 

 brables; aujourd'hui pas une ne se montre. Y aurait-il 

 simple retard dans l'arrivée au réfectoire? Leur habi- 

 tuelle ponctualité serait-elle en défaut parce que l'appé- 

 tit n'est pas encore bien venu? Patientons... Dix heures. 

 Rien. Onze heures. Rien toujours. Minuit s'approchait 

 quand on abandonna le poste, convaincu que la séance 

 se prolongerait en vain. Qui fut sot? Moi tout le premier, 

 fort confus de renvoyer ainsi mes invités. 



Le lendemain, je crus entrevoir l'explication de l'é- 

 chec. Il plut dans la nuit et dans la matinée. La neige, 

 non la première de Tannée, mais jusqu'ici la plus abon- 

 dante, blanchit la croupe du Ventoux. Les chenilles, 

 plus sensibles qu'aucun de nous aux revirements atmos- 

 phériques, auraient-elles refusé de sortir en prévision 

 de ce qui allait se passer? Auraient-elles pressenti la 

 pluie, la neige, que rien ne semblait annoncer, du moins 

 pour nous? Pourquoi pas après tout? Continuons d'ob- 

 server, et l'on verra si c'est là concordance fortuite. 



A partir de ce jour mémorable, 13 décembre 1895, 

 l'observatoire météorologique à chenilles est donc ins- 

 titué. Je ne dispose absolument d'aucun des appareils 

 chers à la science, pas même d'un modeste thermomè- 

 tre, car la mauvaise étoile continue à me poursuivre, 

 aussi revèche aujourd'hui que lorsque j'apprenais la 

 chimie avec des fourneaux de pipe pour creusets et des 

 fioles à granules d'anis pour cornues. Tout se borne à 



