pied de la motte qui i fait ventre sous la poussée des 
terres. C’est le jardin de M. le notaire. | 
T1 y a là des bordures de buis; il y a des poiriers qui, 
dit la renommée, donnent des poires, de vraies poires, 
à peu près mangeables quand elles ont müûri sur la 
paille toute l’arrière-saison. En notre imagination, 
c'est un lieu de délices, un paradis, mais un paradis 
_vu,à l'envers : au lieu.de le contempler d'en bas, nous 
Éle regardons d'en haut. Que l’on doit être bien avec 
_ tant d’espace et tant de poires! 
Nous regardons les ruches, autour desquelles les 
\ boilies font comme une fumée rousse. Elles sont sous 
._ veau de nos groseilliers. S'il étale sa puissante ramée 
au-dessus des ruches de M. le notaire, du moins il 
: plong ge ses racines dans notre bien. Il est à nous. Le 
_ difficile est la récolte. 
_ Je m'avance : à califourchon sur les fortes tiges hori- 
zontalement tendues dans le vide. Si je glisse, si l'ap- 
pui casse, je me fracasse les os au milieu des abeilles 
_furieuses. Je ne glisse pas, l'appui ne casse pas. Avec la 
gaule crochue que mon frère me fait passer, j'amène à 
ma portée les groupes les plus beaux. Les poches s’em- 
plissent. A reculons, toujours à cheval sur ma branche, 
. je regagne la terre ferme. Oh! le merveilleux temps de 
_ souplesse et d'assurance où, pour quelques noisettes 
. sur une perche branlante, on affrontait l'abime ! 
