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leur manquent. Eh bien, ce que les ones 
uvent faire, la forteresse elle-même le fera. Lors- 
la population est mûre, la galle l’est aussi, tant 
buste et la bête ont leurs calendriers d'accord. 
s plis soulèvent un peu leur feuillet supérieur; les 
ux bâillent en manière de porte-monnaie doublé 
satin rose; les oreillettes écartent leurs grosses lè- 
re noueuses. D’elle-mêème, par le seul jeu de la sève, 
a porte s'ouvre aux impatients. Dans les autres galles, 
globuleuses et les cornues, le mécanisme n'a pas 
Le douceur : l'ouverture se fait par violence. De jour 
our plus distendus, les globes éclatent sur les flancs 
échirures étoilées; les cornes se fendent au sommet. 
xode mérite d’êtr£ observée de près. Je fais choix 
alles cornues dont la pointe gercée annonce pro- 
e rupture. Je les expose au soleil, dans mon ca- 
net, devant une fenêtre, à quelques pas des vitres 
mées. Dans l'intervalle, je dresse un fort rameau de 
binthe feuillé. Je compte sur cet appât, au moins 
mme lieu de repos, pour attirer les envolés. Le len- 
main, l’une des cornes bâille, et vers l'heure de midi, 
un soleil radieux, un temps calme et chaud, les 
cerons ailés sortent. 
ls émergent en petits groupes, sans se presser. C’est 
ot paisible, qui doucement coule. Ils sont enfarinés 
poudre cireuse, ruine des houppes d'autrefois. A 
e sur le seuil de la crevasse, ils ouvrent les ailes et 
ent en lançant, de leurs épaules secouées par les 
tions de l'essor, une subtile fusée de poussière. 
un vol onduleux, tous vont droit à la fenêtre, où 
