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LE TRIOMPHE DE L'AILE 



voile ; le vent nouveau qui tourne et change, c'est 

 toujours le bon vent qui va où ils voulaient aller. 



Sont-ils autre chose que l'air, la mer, les éléments 

 qui ont pris aile et volent? Je n'en sais rien : à voir 

 leur œil gris, terne et froid (qu'on n'imite nullement 

 dans nos musées), on croit voir la mer grise, l'indit- 

 férente mer du Nord, dans sa glaciale impersonna- 

 lité. Que dis-je? cette mer est plus émue. Parfois 

 phosphorescente, électrique, il lui arrive de s'ani- 

 mer bien plus. Le vieux père Océan, sournoi-, 

 colère, souvent sous sa face pâle roule bien des 

 pensées. Ses fils, les goélands, semblent moins 

 animaux que lui. Ils volent, de leurs yeux morts 

 cherchantquelque proie morte, s'attroupant, hâtant 

 en famille la destruction des grands cadavres qui 

 pour eux flottent sur la mer. Point féroces d'aspect, 

 égayant le navigateur par leurs jeux, par l'appari- 

 tion fréquente de leurs blanches ailes , ils lui par- 

 lent des terres lointaines, des rives qu'il quitte ou 

 qu'il va voir, des amis absents, espérés. Et ils le 

 servent aussi à l'approche des orages^ qu'ils annon- 

 cent et prédisent. Souvent leur voile éployée lui 

 conseille de serrer les siennes. 



Car ne supposez pas que, l'orage venu, ils daigne- 

 ront plier les ailes. Tout au contraire, ils partent. 

 L'orage est leur récolte; plus la mer est terrible, 

 moins le poisson peut se soustraire à ces hardis 



