110 LE TRIOMPHE DE L'AILE. 



Oh ! c'est laque l'envie nous prend, lorsque dans 

 l'azur ardent des tropiques nous voyons passer en 

 triomphe, à des hauteurs incroyables, presque im- 

 perceptible par la distance, l'oiseau noir dans la 

 solitude, unique dans le désert du ciel. Tout au 

 plus, un peu plus bas, le croise dans sa grâce légère 

 un blanc voilier, le paille-en-queue. 



Que ne me prends-tu sur ton aile, roi de l'air, 

 sans peur, sans fatigue, maître de l'espace, dont le 

 vol si rapide supprime le temps? Qui plus que toi 

 est détaché des basses fatalités de l'être? 



Une chose pourtant m'étonnait : c'était qu'envi- 

 sagé de près, ce premier du royaume ailé n'a rien 

 de la sérénité que promet une vie libre. Son œil est 

 cruellement dur, âpre, mobile, inquiet. Son attitude 

 tourmentée est celle d'une vigie malheureuse qui 

 doit, sous peine de mort, veiller sur l'infini des 

 mers. Celui-ci visiblement fait effort pour voir au 

 loin. Et si sa vue ne le sert, l'arrêt est sur son noir 

 visage ; la nature le condamne, il meurt. 



En le regardant de près, on le voit, il n'a pas de 

 pieds. Fort courts du moins et palmés, ils ne peuvent 

 marcher, percher. Avec un bec formidable, il n'a 

 pas les griffes du véritable aigle de mer. Faux aigle, 

 et supérieur au vrai par l'audace comme par le vol, 

 il n'a pourtant pas sa force, il n'a pas sss prises 

 invincibles. Il frappe et tut;; peut-il saisir? 



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