130 LES HÉRONNIÈRES D'AMÉRIQUE. 



c'estque le don sublime n'est encore dans ce monde 

 que le rêve et Tespoir de l'autre. Nul doute qu'au- 

 jourd'hui, Wilson, tout à fait affranchi, ne vole, 

 oiseau de Dieu, dans une étoile moins obscure, ob- 

 servant plus à l'aise sur l'aile du condor et de l'œil 

 du faucon. 



Il avait essayé d'abord de satisfaire son goût pour 

 les oiseaux en compulsant les livres de gravures qui 

 prétendent les représenter. Lourdes et gauches ca- 

 ricatures qui donnent une idée ridicule de la forme, 

 et du mouvement, rien ; or, qu'est-ce que l'oiseau 

 hors la grâce et le mouvement? Il n'y tint pas. Il 

 prit un parti décisif : ce fut de quitter tout, son mé- 

 tier, son pays. Nouveau Robinson Crusoé, par un 

 naufrage volontaire, il voulait s'exiler aux solitudes 

 d'Amérique : là, voir lui-même, observer, décrire, 

 peindre. Il se souvint alors d'une chose : c'est qu'il 

 ne savait ni dessiner, ni peindre, ni écrire. Voilà 

 cet homme fort, patient et que rien ne pouvait re- 

 buter, qui apprend à écrire très-bien, très-vite. 

 Bon écrivain, artiste inflniment exact, main fine et 

 sûre, il parut, sous sa mère et maîtresse la nature, 

 moins apprendre que se souvenir. 



Armé ainsi, il se lance au désert, dans les forêts, 

 aux savanes malsaines, ami des buffles et convive 

 des ours, mangeant les fruits sauvages, splendi- 

 dement couvert de la tente du ciel. Où il a chance 



