202 L'ORAGE ET L'HIVER. 



se fient à leurs armes, les plus faibles à leur nom- 

 bre, et s'abandonnent au sort ; le ramier se dit : 

 « Sur dix mille ou cent mille, l'assassin n'en pren- 

 dra pas dix.... et sans doute je n'en serai pas.» 

 il prend son temps ; la nue volante passe la nuit ; 

 si la lune se lève, sur sa blanche lumière les 

 blanches ailes se détachent peu ; ils t^chappent con- 

 fondus dans le pâle rayon. La vaillante alouette, 

 l'oiseau national de notre Gaule antique et de l'in- 

 vincible espérance, se fie au nombre aussi; elle 

 passe de jour (plutôt elle erre de province en pro- 

 vince); décimée, poursuivie, elle n'en chante pas 

 moins sa chanson. 



Mais celui qui n'a pas le nombre et qui n'a pas 

 la force, le solitaire, que fera-t-il ? Que feras-tu, 

 pauvre rossignol isolé, qui dois, comme les autres, 

 mais sans appui , sans camarades , aflronter la 

 grande aventure? Toi, qu'es-tu, ami? une voix. 

 Nulle puissance en toi que celle qui te dénoncerait. 

 Dans ton habit obscur tu dois passer muet, con- 

 fondu avec les teintes des bois décolorés d'au- 

 tomne. Mais quoi I la feuille est pourpre encore ; 

 elle n'a pas le brun sourd et mort de l'arrière- 

 saison. 



Eh ! que ne restes-tu ? que n'imites-tu la timidité 

 de tant d'oiseaux qui ne vont qu'en Provence ? Là, 

 derrière un rocher, tu trouverais, je t'assure, un 



