206 L'ORAGE ET L'HIVER. — MIGRATIONS. 



N'y reste pas longtemps. Ta saison ne durera 

 guère. Le vent destructif du désert s'en va souffler 

 k mort, sécher, faire disparaître ta maigre nourri- 

 ture. Pas une mouche tout à l'heure pour nourrir 

 ton aile et ta voix. Souviens-toi du vieux nid que 

 tu as laissé dans nos bois, de tes amours d'Europe. 

 Le ciel était plus sombre, mais tu t'y fis un ciel. 

 L'amour était autour de toi ; tous vibraient de t'en- 

 tendre ; la plus pure palpitait pour toi.... C'est là 

 le vrai soleil, le plus bel orient. La vraie lumière 

 est où l'on aime. 



